Meu amigo

Esta carta que te escrevo

leva tudo o que sinto por ti:

a admiração,

a amizade,

o bem-querer

e o amor.

Ela é escrita com carinho,

com linhas de ternura

com muita dedicação

e muitas letras de doçura.

Escrevo para dizer-te

que és uma prenda que a vida me deu

que quanto mais te quero mais sei querer-te

e cada vez mais és meu amigo, só meu…

Amo-te com amizade

e esta amizade infinita e cheia de cor

é selada com verdade

nossa amizade é amor.

Mortes da vida

A vida é feita de mortes

 A nossa vida é feita de mortes. Das nossas mortes. 

De mortes alheias. Mortes estupidas, cruéis e feias…

Quando nascemos, morre-nos a possibilidade de vivermos para sempre. 

Quando alguém nos morre, morremos também. 

Morremos um pouco, morremos dolorosamente.

Cada vez mais, sinto que a morte nos espreita. 

Morremos quando damos mais valor a um lugar de destaque na sociedade, 

do que a um lugar aconchegante num coração. 

Morremos quando nos atropelamos para termos poder, morremos para ter,ter,ter…

Hoje sinto-me um pouco morta. 

Sinto-me assim porque vejo que ao meu redor, 

apesar do lamento e da dor, há gente que vive morta. 

Gente que simplesmente não entende, 

que viver, por viver, 

de nada importa…

Quantas lágrimas mais teremos de chorar,

 para estarmos preparados, para a despedida definitiva? 

Quantas?

Sei que, ainda que chorássemos todos os oceanos, 

jamais estaríamos preparados para morrer ou para ver morrer… 

Só sei isso…

Quando os outros morrem, morremos também. 

Porque vemos nas lágrimas alheias a nossa dor, 

o sofrimento de um pai, 

de um irmão, 

de um amigo, 

de uma mãe…

Olhamos para dentro de nós e dizemos egoistamente: 

passa-me ao lado morte. 

Não me toques. 

Não toques os meus…

Mas quando os outros morrem, morremos também… 

Cada pá de terra fria ou cada labareda ardente, 

que acontece, 

também nos arrefece, 

também nos carboniza…

Hoje sinto-me um pouco morta, por saber certa esta fatalidade, 

por saber que todos os que amo têm um prazo de validade, 

tal como eu…

Sinto- me um pouco morta de saudade, 

choro quem para mim já morreu…

Sinto frio e desconforto. 

Tenho medo e revolta. 

Sinto a maior ingratidão da vida… 

Hoje sinto-me um pouco morta…

E vivemos assim, 

tentando continuar a vida após as mortes que nos vão vivendo…

Tentando levar a vida adiante, 

para lá na frente sermos apenas um instante…

Um instante, em que tudo termina. 

Uma impossibilidade de não mais sentir, olhar, ver sorrir… 

Um instante, silencioso e dilacerante…

Hoje sinto-me um pouco morta… 

E ainda assim tento agarrar-me à vida. 

Rebusco forças que se encontram misturadas com as dores, 

as incertezas, 

os problemas e o prazo de validade incerto e secreto…

Quem disse que um jardim de flores é sempre belo?

Que beleza pode ter uma coroa de flores, 

quando as lágrimas de tristeza regam a nossa alma?

Hoje sinto-me um pouco morta… Ainda que viva…

A nossa vida é feita de mortes. 

Das nossas mortes. 

De mortes alheias. 

Mortes estupidas, cruéis e feias…

Quem disse que um jardim de flores é sempre belo?

O Amor...

POEMA DO MUNDO QUE FAZEMOS

A pouco e pouco
o mundo vai ficando mais louco.
Morrem os grandes seres
perdem-se os verdadeiros prazeres,
já são escassos os que dão valor
à educação, à amizade, ao amor…

À medida que a vida passa
cruzamo-nos com gente sem graça
com projetos de gente
seres desumanos, que nos fazem frente,
desonrando a pureza da alma e da raça,
seres que vivem da mentira e da trapaça…

E o tempo não para…
E cada vez mais, o carácter é qualidade rara.
Hoje em dia quanto mais sacana, melhor
vivemos num clima de morte e horror;
aplaude-se o diplomata que se diz homem
enquanto inocentes, à fome, morrem…

A pouco e pouco
o mundo vai ficando mais louco…
Morrem os grandes seres
perdem-se os verdadeiros prazeres,
já são escassos os que dão valor
à educação, à amizade, ao amor…

E anda o mundo num corrupio
elas desfilam em peles de animais
e os animais, coitados, morrem de frio…
Num lado do mundo catam migalhas do chão
para matar a fome,
do outro lado
desmaiam de fraqueza
porque não podem engordar
e ninguém come…

Temos um padrão,
um modelo
um guião
um corte de cabelo…

Temos de ter o peito do tamanho certo,
o nariz tem de ser corrigido
o rabo tem de estar empinado
e o decote mais aberto…

Namoramos com data marcada
brindamos à amizade quando o calendário aponta
e após muitos séculos de evolução,
ainda há uma guerra sagrada
e o Homem mata sem contemplação...
O mundo parece uma barata tonta…

À medida que a vida passa
cruzamo-nos com gente sem graça
com projetos de gente
seres desumanos, que nos fazem frente,
desonrando a pureza da alma e da raça,
seres que vivem da mentira e da trapaça…

Parecemos bonecas de pano
e ano após ano
vamos sendo formatados,
ora com cabelos lisos, curtos ou ondulados,
roupas todas da cor da tendência…
Haja santa paciência!
Eles, deixam a barba crescer ou aparam,
usam as calças quase a cair,
usam pós para se transformarem
e deixarem a vida fluir…
Matam-se modernamente
por ser atual
e criam uma sociedade doente
uma bomba-relógio social.
A nossa água está contaminada.
A nossa terra poluída.
Mas nada disto importa,
em Marte deve haver água sagrada
em Marte deve haver mais vida…

A pouco e pouco
O mundo vai ficando mais louco…
A ganância dilata
o homem faz a festa quando mata
joga à batalha naval, com a vida dos semelhantes.
O Homem nasce em guerra,
depois dizem ser racionais
quando nunca viram, nenhum dos outros animais
matar por prazer
até fazer desaparecer
espécies à face da Terra.

A pouco e pouco
o mundo vai ficando mais louco!

Noite de Natal

Não se esqueçam do bacalhau

Do peru ,do bolo-rei e do Vinho do Porto;

Não se esqueçam das prendas e dos laços,

Das mesas decoradas com muito requinte e cor.

Já agora,

não se esqueçam de dizer a alguém o quanto vos é especial,

de darem a mão a quem precisa de conforto

de se envolverem, esta noite, em abraços

e fazerem da noite de  Natal, 

uma verdadeira noite de AMOR!

À janela

À janela de casa

Posso ver árvores a dançar

E chuvas arrastadas

Casas quietas

Ruas molhadas…

À janela de casa,

Por dentro das vidraças decoradas,

Vejo a rua deserta,

O vento cheio de força,

A relva molhada,

Uma mente aberta,

Folhas mortas que vão dançando

Quando o vento as vai soprando

E depois solta-as, como se fossem pássaros mortos,

Que vão caindo sem ação

Inertes

Pelo chão…

À janela vou revivendo

Tempestades passadas

Quando o tempo ainda era interminável,

E vão chegando pensamentos

E vão chegando (pre) visões

De dias incertos

Jardins desertos

Novas tempestades,

Furacões...

À janela vejo o gato

Que se abrigou em cima do tapete,

Enrolado no seu pelo, aquece-se,

E nem dá pela tempestade que passa;

Dorme, descansado, sem reparar que o olho

Da janela…

À janela posso ver

A revolta da natureza

E esperar quieta que tudo passe…

À janela

Espero que o tempo se adiante

E que logo chegue o meu amante,

E com toda a força do vento,

erga-me em seus braços,

E me abrace…

Tempestades

Por aqui o céu prepara-se para chorar

Lágrimas atrasadas e lágrimas futuras

As árvores agitam-se, tentando aliviar

O peso triste dos olhos das nuvens escuras.

As flores da buganvília dispersam-se pelo chão

Deitam-se sobre a verde relva molhada,

Enquanto as palmeiras do vizinho se agarram bem ao chão,

O vento dança comemorando a partida de uma árvore arrancada…

O vento traz sempre novas visões, novas aragens

Para quem se sente sem ar, sufocado,

Quando chegar a bonança haverá espaço para novas viagens

Para tomar um rumo novo ou um regresso ao passado…

A vida é feita de tempestades

Muitas inesperadas

Outras anunciadas,

Mas todas com fim!

E como na natureza tudo tem o seu tempo de findar

Nem com toda a sua força, o vento, há-de arrancar

Todas as raízes que trago em mim.

Sempre é Natal

    

É Natal sempre que há esperança

E em nós habita o espírito de criança!

Sempre que fazemos o bem, é Natal,

Tornamos o mundo, um lugar especial!

É Natal sempre que ajudamos o nosso irmão

Enchemos com amizade e amor o nosso coração!

Sempre que enchemos a vida de alguém com luz

É Natal, nasce Jesus!

Aposto que há gente que nunca provou um poema

Aposto que há gente que nunca provou um poema;

Que nunca sequer descascou um verso;

Nunca polvilhou com canela uma rima,

Sequer tocou de leve os lábios

Para lhe sentir o gosto.

Aposto que há gente que faz poemas a metro

Que acredita que basta juntar água,

Mexer, e já está: POESIA.

É gente desta que engorda do vazio e da mesquinhez,

Gente que nunca provou um poema…

Aposto que há ainda gente assim

Distante dos melhores sabores e aromas requintados.

Coitados!

Aposto que ainda há gente que devora uma história falsa e ruim

Ao invés de degustar versos e versos apaixonados.

Sei que ainda se escrevem romances inventados,

Que se copiam poemas, mas com alguns versos trocados…

Aposto que há ainda gente que nunca provou um poema,

Um verso,

Uma quadra,

Poesia…

Gente desta invejosa

Gente horrorosa

Projetos de gente… vazia…

Aposto que ainda há quem não se arrepie

Quando de uma garganta,

Poemas se libertam melodiosos

Aposto, sim!

Ainda há gente assim,

Que caminha entre os verdadeiros poetas

São Projetos de gente,

Mentiras vivas

Disfarçando  maldades, com sorrisos e historietas.

Inventando histórias de dó, dor e piedade,

São castelos de cartas temporários

Que há menor brisa do vento,

Os desfará, soprando para o ar a verdade…

Aposto que há gente (ainda) que nunca provou um poema,

Gente que julga ser livro

Por se esconder numa capa...

Ai! Ser tolo!

Ainda há gente que acredita

Que um livro de poesia

Pode ser feito num dia

Fácil e imediato,

Como é o fazer de um bolo…

Aposto que há gente que nunca provou um poema,

Gente pequena,

Sem miolo…

Beijo tácito

Do outro lado da rua

Dum outro lado da vida

Vislumbraste uma mulher,

Encheste a tua visão que era nua

Encontraste uma saída

Desististe de morrer…

Do outro lado, do lado de dentro

Despertou em ti um viver

Reanimou-te o teu pulmão

Percebeste que és morada de sentimento

E que aquela mulher

Ressuscitou o teu coração…

Do outro lado, do lado da felicidade

A vida sorriu para ti confiante

Livrou-te de um destino aflito…

Encontraste, por inteiro, a tua metade

Segues, do seu lado, adiante

Trocando com o olhar um beijo tácito.

Amor logo cedo

Logo cedo elas acordam, e abrem a porta do guarda-roupa

Perdem-se na escolha imensa de uns trapos para vestirem o corpo,

Tropeçam em caixinhas cheias de sombras e base

E tentam dar cor ao rosto

Que tantas vezes veste olheiras de desgosto…

Logo cedo eles cobrem o rosto de espuma branca

Raspam os pelos, embelezam-se,

Banham-se, perfumam-se

Olham-se ao espelho,

Para verem se os outros vão gostar…

Enquanto isso, elas esticam os cabelos encaracolados

Ou enrolam os cabelos esticados,

Depressa,

Que o tempo está a passar…

Logo cedo tudo corre

E ninguém olha o céu

Ninguém se digna dizer o quão lindo está o dia,

Que bom é estar vivo,

que truque este de magia

Que fez a mãe natureza,

Que ergueu o Sol no céu,

Depois de tanta escureza …

Depressa que o dia já nasceu

Mas ninguém viu…

Logo cedo a cozinha cheira a café

Cheira a pão com manteiga

E leite com chocolate.

Logo cedo, eles vêem o email

E elas já não os  beijam

Para não borrarem o batom escarlate…

Já é dia, e logo cedo há atropelos nos corredores

E não se ouviram vozes,

nem “Bons dias, meus amores!”

Cada qual prepara a sua marmita

cada um metido no seu mundo

e quando ninguém se  grita

paira na casa um silêncio profundo…

E ouve-se uma porta pesada de madeira

Bater

Que faz as paredes da casa vizinha estremecer,

E lá vão eles no carro top de gama,

apressados

Juntos,

em mundos separados…

…

Amor logo cedo

Senti a tua mão deslizar

no interior da minha camisa de noite

e senti-me a acordar…

Abraçaste-me, quente

Beijaste-me a orelha com uma dentada

Enquanto a tua mão caminhava,

Desenfreada…

Amor logo cedo

Fomos um abraço sem pressa

Fomos geólogos corporais

Fomos forno

Grão de café

E o teu corpo doce e morno

Arrepiou-me até à ponta do pé,

Arrepiou-me (toda) até não mais…

Amor logo cedo

Vimos a luz solar

O vento

E o luar…

Amor, logo cedo, tomamos banho de meiguices

Contamos histórias arrepiantes (aos ouvidos)

Rimos de tolices,

Acordamos o dia com gemidos…

E as minhas bochechas ficaram coradas

E as nossas sombras mais juntas e apressadas

Receberam o novo dia.

E a minha pele rejuvenesceu

E o teu sorriso que é todo meu

Brilhou mais do que uma estrela guia…

Amor, logo cedo, fomos amor

Pão quente

Sumo de frutos

Mel,

Fomos (pele) torrada,

Calor…

Fomos amor, logo cedo,

Fomos bandeja de sabores saciantes,

Semeamos pelos corpos beijos

Abraços,

Aromas…

E amor, logo cedo,

Enquanto me tomas

Fazendo do amor

Pequeno-almoço,

Beijo-te

Agarro-te o pescoço

Fundindo mais as nossas vidas

Qual diário e seu segredo.

E no escuro, amor, por debaixo do cobertor,

Fomos amor,

Amor logo cedo…

Teoria

 

O amor: a teoria mais sensual,

Vestido de papel,

Pintado com todas as cores,

É tela,

Poema,

Vital

É cartilha,

Carta apaixonada,

Listagem de odores.

Têm milhões de páginas escritas,

Expressões ruidosas,

Palavras bonitas…

Há lágrimas impressas,

Gritos aflitos,

Pernas abertas,

Corpos suados,

Caixas de chocolates,

Rosas,

Muitos gritos (calados) …

O amor é pele aquecida pelo Sol,

É casaco de lá

Girassol

Um frasco de perfume.

Então o amor é tudo o que foi desejado

É o futuro presente,

Caminho traçado,

Jardim de flores calcetado com ciúme.

Esta é a teoria mais prática do eixo da Terra

É remédio (santo) para as dores da alma,

Remédio para os que sem alma fazem guerra,

Arma e luz dos mistérios do coração…

O amor é o rei,

É o mágico,

O Papão,

O sapo,

A abóbora,

Aurora celestial.

O amor é o “era uma vez”

É o “ viveram felizes para sempre”,

É o misterioso sapatinho de cristal…

Tem milhões de páginas escritas

É sal,

Tempero,

Que não pode faltar…

Se és pelo amor, porquê não gritas?

Só o amor não pode faltar…

Tudo na teoria do amor é resumo,

Tudo no amor é consumo

E quem não o traz para a vida?

Precisa de o trazer…

Porque o amor é o sal,

O tempero,

O gosto,

E quando a vida não tem gosto

Quem a consegue comer?

Não

Não é poesia quem quer, 
mas quem nasce poesia.

Não é pássaro quem voa,
mas quem nasceu com asas para voar.

Não é semente quem é lançado à terra,
mas quem germina depois de sepultado.

Não é amor quem obriga amar, 
mas quem liberta, 
deixando os braços abertos,
para quem parte, 
voltar...

Ela

Quando ela anda há movimento

Ela arrasa com a potência do vento

Porque ela é toda energia.

Avança na vida cheia de talento

Toda ela é sentimento

Carrega nos olhos magia.

Quando sorri, sorri das entranhas

Não se apoia em façanhas

Nem faz da mentira as suas indumentárias.

É vitoriosa, lutadora

Persistente, coerente, sonhadora,

Invejada pelas reles e otárias.

Quando ela solta os cabelos ao ar

A natureza ajoelha-se para ela passar

Faz-lhe vénias à sua genuinidade.

Ela é vistosa, real, desejada,

Feliz, cuidadora, amada

É uma mulher de verdade.

Quando chora, chora porque sente,

Se erra, assume, não mente,

É frontal, inspirada, um furacão.

Não perde tempo com miudezas,

Dedica-se às suas belezas

Vive em paz com o seu coração.

Quando ela caminha as pedras se agitam,

Os pássaros cantam, as flores se esticam,

Para deixá-la passar majestosa.

É a senhora poesia

Do seu apaixonado, a alegria

É mulher firme, doce e formosa.

Quando anda, anda destemida

Olhar seguro, cabeça erguida,

Não se camufla em artimanhas de breu.

Ama, sente, ri e persiste.

Sim! Esta mulher existe!

Sim. Esta mulher sou EU!