Mortes da vida
A vida é feita de mortes
De mortes
alheias. Mortes estupidas, cruéis e feias…
Quando nascemos, morre-nos a possibilidade de vivermos para
sempre.
Quando alguém nos morre, morremos também.
Morremos um pouco, morremos
dolorosamente.
Cada vez mais, sinto que a morte nos espreita.
Morremos
quando damos mais valor a um lugar de destaque na sociedade,
do que a um lugar
aconchegante num coração.
Morremos quando nos atropelamos para termos poder,
morremos para ter,ter,ter…
Hoje sinto-me um pouco morta.
Sinto-me assim porque vejo que
ao meu redor,
apesar do lamento e da dor, há gente que vive morta.
Gente que
simplesmente não entende,
que viver, por viver,
de nada importa…
Quantas lágrimas mais teremos de chorar,
para estarmos
preparados, para a despedida definitiva?
Quantas?
Sei que, ainda que chorássemos todos os oceanos,
jamais
estaríamos preparados para morrer ou para ver morrer…
Só sei isso…
Quando os outros morrem, morremos também.
Porque vemos nas
lágrimas alheias a nossa dor,
o sofrimento de um pai,
de um irmão,
de um amigo,
de uma mãe…
Olhamos para dentro de nós e dizemos egoistamente:
passa-me
ao lado morte.
Não me toques.
Não toques os meus…
Mas quando os outros morrem, morremos também…
Cada pá de
terra fria ou cada labareda ardente,
que acontece,
também nos arrefece,
também
nos carboniza…
Hoje sinto-me um pouco morta, por saber certa esta
fatalidade,
por saber que todos os que amo têm um prazo de validade,
tal como
eu…
Sinto- me um pouco morta de saudade,
choro quem para mim já
morreu…
Sinto frio e desconforto.
Tenho medo e revolta.
Sinto a
maior ingratidão da vida…
Hoje sinto-me um pouco morta…
E vivemos assim,
tentando continuar a vida após as mortes
que nos vão vivendo…
Tentando levar a vida adiante,
para lá na frente sermos
apenas um instante…
Um instante, em que tudo termina.
Uma impossibilidade de não
mais sentir, olhar, ver sorrir…
Um instante, silencioso e dilacerante…
Hoje sinto-me um pouco morta…
E ainda assim tento agarrar-me
à vida.
Rebusco forças que se encontram misturadas com as dores,
as incertezas,
os problemas e o prazo de validade incerto e secreto…
Quem disse que um jardim de flores é sempre belo?
Que beleza pode ter uma coroa de flores,
quando as lágrimas
de tristeza regam a nossa alma?
Hoje sinto-me um pouco morta… Ainda que viva…
A nossa vida é feita de mortes.
Das nossas mortes.
De mortes
alheias.
Mortes estupidas, cruéis e feias…
Quem disse que um jardim de flores é sempre belo?
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